Nonostante tutto è sempre preferibile la fuga alla morte.
E' solo un involucro esterno, il dolore rimane sempre lì, avvinghiato
al collo della mia anima.

E dimenarsi serve a poco. Stringe sempre di più fino a soffocare.
Sempre meglio trincerarsi dentro un'armatura di latta, che farsi
perforare il cuore da un turbine di infelicità.

Lacrime scorrono dentro un bicchiere d'acqua salata. Il cielo
osserva silenzioso.